Любители романтики пусть лопнут все от зависти:
мы – к полюсу десантники и на Носу, как аисты;
простор такой, что гаркни-ка – лишь эхо в сопках множится.
Сердцами греем Арктику, ей дарим счастья ложицу.

Полгода темень – шварце нахт – пургою издевается,
но не прижился в «Кварце» страх, никто из нас не кается,
что строки писем ласковых и жданны здесь и гаданны,
и мы при свечах восковых не молим Бога в ладане.

Не то, что на материке – себя здесь ты познаешь враз.
Пурга ревет в истерике, ты с болью скул считаешь час,
когда на старой «стрекозе» взлетя над Носом комаром,
дашь волю чувствам и слезе: два года здесь за виражом!

Места, где белые снега и где Земля кончается -
у черта где-то на рогах – «святыми» называются.
Любимые, простите нас: целуя вас потом, в лесу,
вдруг помрачнеем, ведь у нас часть сердца на Святом Носу!